СОДЕРЖАНИЕ:
- ОЛЬГА ЕРЕМИНА,
"Опять стихи, и снова все о том же...";
- АННА*****,
"Памяти А. Солженицына";
- ПЕТР ФИЛАТОВ,
"Словно засияло солнышко..."
- Константин Шибанов,
"Есть в нашей жизни маленькое чудо..."
"Я собираю неотправленные письма..."
"Мне приснилось одно чудачество..."
"Я работаю в школе, которую сам сочинил.
.."
- Николай Асеев,
"Повсюду пахне яблоком лежалым..."
(ПРОДОЛЖЕНИЕ СЛЕДУЕТ. ПИШИТЕ!)
* * *
Опять стихи, и снова все о том же:
Любовь, мечта и бренность бытия.
А на Угре все так же глину гложет
Холодная и сильная струя.
А над Невой все так же спеет дождик
И остужает тротуаров печь.
И на Двине все то же: кадка, дрожжи
И плавная архангельская речь.
А на Нерли все так же зреют вишни,
А над Окой душистые стога,
А на Днепре из предрассветной тиши
Волною вырастают берега.
А на Торопе мальчик босоногий
Закидывает удочку с моста.
А мне опять осока режет ноги,
И жизнь моя – как с чистого листа.
Ольга Еремина
P.S. Мария предложила друзьям ситихи. А я решила вслед за ней поделиться с группой стихотворением моей ученицы (одной из лучших в пресс-центре, которым я недавно еще руководила). Стихи Ольги хорошо передают настроение августа, помогаю глубже почувствовать атмосферу этих дней, которые так быстро сменят дни осенние...
Есди в группе "Друзья!" есть любители поэзии - напишите об этом в комментариях. Можем открыть рубрику "Поэзия" и время от времени дарить друг другу то, что написали мы сами или близкие друзья группы. Свое. Которое нигде больше не прочитаешь...
Татьяна Груздева (Александрова)
Добавлено: 11 августа 09, 14:25
Стихи Дмитрия Быкова
Вчера получила два подарка. Хороший фильм и хорошие стихи. И то, и другое разными гранями своими совпадает со мной - удивительно. Пока поделюсь стихами. Потому что они очень точны! У вас бывало - так?! Что появляется в жизни человек. Очень-очень нужный человек. Не обязательно любимый. Может и просто друг. И... Вам не надо договариваться о встрече. То есть совсем! Вы и так встречаетесь, где только можно, и именно тогда, когда хочется. Сводит.. иначе не назовешь... Помните, у Визбора?
"Смотрите, не забудьте позвонить,
В тот час, когда нахлынет непогода.
Какое б не случилось время года,
Чтоб этот час нам вместе пережить.
Смотрите, догадайтесь промолчать,
Когда нахлынет небо голубое.
Чтоб эта мысль явилась нам обоим:
Друг друга ненароком повстречать!"
У Дмитрия Быкова об этом без Визборовской ласковости. Жестче, резче. Но - об этом! Значит так бывает не только у меня! У вас - было? А как? А расскажите?
Дмитрий Быков:
Нас разводит с тобой. Не мы ли
Предсказали этот облом?
Пересекшиеся прямые
Разбегаются под углом.
А когда сходились светила,
начиная нашу игру, --
Помнишь, помнишь, как нас сводило
Каждый день на любом углу?
Было шагу не сделать, чтобы
не столкнуться с тобой в толпе -
возле булочной, возле школы,
возле прачечной и т.п.
Мир не ведал таких идиллий!
Словно с чьей-то легкой руки
По Москве стадами бродили
Наши бледные двойники.
Вся теория вероятий
Ежедневно по десять раз
Пасовала тем виноватей,
Чем упорней сводили нас.
Узнаю знакомую руку,
Что воспитанникам своим
Вдруг подбрасывает разлуку:
Им слабо разойтись самим.
Расстоянье неумолимо
Возрастает день ото дня.
Я звоню тебе то из Крыма,
То из Питера, то из Дна,
Ветер валит столбы-опоры,
Телефонная рвется связь,
Дорожают переговоры,
Частью замысла становясь.
И теперь я звоню из Штатов.
На столе счетов вороха.
Кто-то нас пожалел, упрятав
Друг от друга и от греха.
Между нами в полночной стыни,
Лунным холодом осиян,
Всею зябью своей пустыни
Усмехается океан.
Я выкладываю монеты,
И подсчитываю расход,
И не знаю, с какой планеты
Позвоню тебе через год.
Я сижу и гляжу на Спрингфилд
На двенадцатом этаже.
Я хотел бы отсюда спрыгнуть,
Но в известной мере уже.
+12
3 комментария
Кольцевой четырехлучевой амулет. Тип 7, отдел 1 по Ковалевской В.Б. Салтово-маяцкая культура. 
Душа под счастьем спит, как спит земля под снегом...
Если шторм меня разбудит --
Я не здесь проснусь.
Я.Полонский
Душа под счастьем спит, как спит земля под снегом.
Ей снится дождь в Москве или весна в Крыму.
Пускает пузыри и предается негам,
Не помня ни о чем, глухая ко всему.
Душа под счастьем спит. И как под рев метельный
Ребенку снится сон про радужный прибой, --
Так ей легко сейчас весь этот ад бесцельный
Принять за райский сад под твердью голубой.
В закушенных губах ей видится улыбка,
Повсюду лед и смерть — ей блазнится уют.
Гуляют сквозняки и воют в шахте лифта --
Ей кажется, что рай и ангелы поют.
Пока метался я ночами по квартире,
Пока ходил в ярме угрюмого труда,
Пока я был один — я больше знал о мире.
Несчастному видней. Я больше знал тогда.
Я больше знал о тех, что нищи и убоги.
Я больше знал о тех, кого нельзя спасти.
Я больше знал о зле — и, может быть, о Боге
Я тоже больше знал, Господь меня прости.
Теперь я все забыл. Измученным и сирым
К лицу всезнание, любви же не к лицу.
Как снегом скрыт асфальт, так я окутан миром.
Мне в холоде его тепло, как мертвецу.
...Земля под снегом спит, как спит душа под счастьем.
Туманный диск горит негреющим огнем.
Кругом белым-бело, и мы друг другу застим
Весь свет, не стоющий того, чтоб знать о нем.
Блажен, кто все забыл, кто ничего не строит,
Не знает, не хранит, не видит наяву.
Ни нота, ни строка, ни статуя не стоит
Того, чем я живу, — хоть я и не живу.
Когда-нибудь потом я вспомню запах ада,
Всю эту бестолочь, всю эту гнусь и взвесь, --
Когда-нибудь потом я вспомню все, что надо.
Потом, когда проснусь. Но я проснусь не здесь.
"ПРИХОДИТ И БУДИТ МЕНЯ БЕСПОКОЙСТВО..."
Что-то меня потянуло на стихи… кстати, у бардов они тоже встречаются – кроме песен. Вот у Щербакова, например. Перечитала. Я его люблю. И вдруг, случайно, – попалось на глаза другое стихотворение. И вот… как-то они сплелись между собой. Одно стало продолжением другого.
Хорошо, наверное, если что-то встряхнет в этой жизни и заставит «оставить кресло» или «скрипучий диван». Даже если их придется променять на «дождливую полночь». Даже если встряхнувшее – чей-то крик. Хотя, конечно, лучше более мирные поводы… только они не всегда работают.
Иваси (Иващенко и Васильев):
Увы, дорогие друзья, что толку страдать и влюбляться,
И горько в подушку рыдать безумной весенней порой,
Ведь девушкам нашей мечты давно уже за восемнадцать,
И граф Монте-Кристо уже - не самый любимый герой.
Уж мы уж давно уж не те, хоть хочется верить, что те же.
Смешно ведь с таким животом ходить в мушкетерском плаще.
И старым стихам про любовь мы верим все реже и реже,
А новых стихов про любовь уже не читаем вообще.
Надел шевалье д'Артаньян кепчоночку модного кроя,
А шляпу с гусиным пером стыдливо засунул в нужник.
И хочешь, не хочешь, но факт: совершенно иные герои
Глядят на тебя со страниц твоих сберегательных книг.
Увы, дорогие друзья, все в жизни известно заранее:
Сначала мы все ого-го, а после - весьма и весьма.
И нам остается одно - залечь на скрипучем диване
И дрыхнуть, прикрывши глаза любимым романом Дюма.
И Михаил Щербаков:
Сквозь сон насчитал я 12 ударов:
Пробили часы – разумеется полночь.
Остыл мой камин и погасла сигара,
А где-то в ночи прокричали: «На помощь!»
Я в кресле, укутавшись клетчатым пледом,
Дремлю неизменно, курю, улыбаясь.
Звонит телефон, я судачу с соседом,
И все – так, на ощупь, и не просыпаясь.
Слипаются веки, отдавшись покою,
Мечтой поступаюсь, купаюсь в недвижьи,
Но те же колеса стучат подо мною,
Хоть я их не слышу, хоть я их не вижу.
Я клетчатым пледом, как клетчатым бредом
Укрылся. Не внемлю слезам и расстройствам.
Но сетчатым следом, решетчатым светом
Приходит и будит меня беспокойство.
И я просыпаюсь, отставивши кресло,
Бреду, оступаясь в дождливую полночь.
Поверив, что что-то сломалось, воскресло,
И где-то в ночи прокричали: «На помощь!».
И вообще, я заметила в ролевой игре – те, кто вырос на книгах и фильмах о мушкетерах и Монте-Кристо (и им подобных), играют иначе. Без мелких интриг, прямее. Может... не так уж мы и «не те»? Не смотря на весь «клетчатый бред» жизни? Может, не смотря ни на что, остается что-то внутри – неизменное? Что и заставляет – просыпаться? Вспоминается Ольга Ларионова, «Лабиринт для троглодитов». Вот эти строки: «…сюда она приносила камешки, скатанные морем, самые красивые, какие только выносила волна: опалово-молочные, крапчатые, яблочно-зеленые, - они грели ей руки и были удивительно неизменны и верны своей изначальной сущности. Море могло обглодать их до превращения в крошечные песчинки, но и тогда каждая осталась бы самой собой - молочно-белой. Крапчатой. Яблочно-зеленой.» Жизнь может обкатать нас. Но где-то внутри навсегда останутся песчинки детства. Осколки любимых книг и фильмов, песен и чего-то еще… неизменного. Я не права?
3 комментария
Говорят, что в детстве - самое яркое восприятие поэзии жизни.Говорят, что в детстве - самые острые протест против несправедливости и сопричастность к чужой боли.
Говорят (это Сент-Экзюпери говорит), что "мы - родом из детства."
Как же так получается, что люди в наше время стали забывать главные ценности этой родины - "острова детства своего"?
У врачей есть формула здоровья физического: "Сохранять до старости вес своей молодости".
Нита предложила тему, обсудив которую, мы сможем вычислить формулу здоровья душевного. А поможет в "вычислениях" еще одно известное высказывание:
"Говорят, что в каждом мужчине до старости живет мальчишка..." Или так было раньше? Пока мужчины не стали думать о бизнесе и только о нем?
В книге Юрия Яковлева "Лев ушел из дома" есть коротенький стишок:
"Снятся людям корабли,
Снится дальний край Земли.
Детям - дома не сидится,
Взрослым людям детство снится..."
Пословица справедлива: старый, что малый. Чем ближе старость, тем большее место в душе занимает детство. Это уже не осколочки, а огромаднейший кусок жизни. И очень много было там книг, самых разных, без разбора. Даже институтские учебники как-то прочитались в 6-8 классе.Старый да малый—люд удалый.
Юрий АделунгМы с тобой давно уже не те,
Мы не живем делами грешными,
Спим в тепле, не верим темноте,
А шпаги на стену повешены.
В нашей шхуне сделали кафе,
Hа тумбу пушку искаверкали,
Истрачен порох фейерверками,
Hа катафалк пошел лафет.
Мы с тобой давно уже не те,
И нас опасности не балуют,
Кэп попал в какой-то комитет,
А боцман служит вышибалою.
Hас уже не радует роса,
Hа парусах мы не разляжемся,
Пустил артельщик разгулявшийся
Hа транспаранты паруса.
Мы с тобой не те уже совсем,
И все дороги нам заказаны,
Спим в тепле на средней полосе,
Избрали горорд вечной базою.
Знаю, нам не пережить зимы,
А шхуна, словно пес на привязи,
Кривая никуда не вывезет,
А море ждет нас, черт возьми!
Море ждет, а мы совсем не там!
Такую жизнь пошлем мы к лешему!
- Боцман ! - я ! - ты будешь капитан!
Hаденем шпаги потускневшие.
Мы с тобой пройдем по кабакам,
команду старую разыщем мы,
А здесь, а здесь мы - просто лишние.
Давай, командуй, капитан!
вспомнилось:
На "Давай, командуй, капитан!" у нас отвечали: "Есть, сэр!" :) И добавляли еще один, не канонический куплет:
Портленд спит, не спит лишь Время-страж,
На борт веревочная лестница.
Судно мы возьмем на абортаж,
Поможем бармену повесится!
Свежий бриз в кабатчика кафтан.
Сегодня снова у штурвала я...
И рожа Рождера бывала
Благославит нас, Капитан!
Давно-давно я не пела вот это в тесном орлятском кругу, с тыканьем пальцем в соседа: "Боцман - ты! Ты - будешь капитан!" Мини-тест.. выбирали всегда определенных людей. И, вот ведь черт, когда пели в последний раз и впрямь казалось "мы уже не те". А было-то.. лет по 20-25. А сейчас? Не те? Да те же. Ну, те же. Так же бредящие Хибинами и морем, и Карелией. И теми же песнями заслушивающиеся. И те же книги зачитывающие. И те же рюкзаки.. только реже достаются с антрисолей. И все равно - те же. "Сегодня снова у штурвала я!"
Свежие комментарии